O sol acabava de se pôr, como se a terra tivesse devorado um imenso círculo perfeito, uma bola de puro fogo vermelho, sólida, sem uma única deformação na sua circunferência. Fiquei sentado a ver o pôr do sol, absorvido pelo deserto interminável do Kalahari. Em poucos minutos, em vez de escurecer, o céu, as nuvens, todo o universo, toda a paisagem, explodiram numa luta expansiva de clarões e cores. Todos os tons fluíram para o meu olhar: laranja, escarlate, vermelho, vermelhão, âmbar, ocre, roxo, fúcsia e até azul. Como se o sol furioso estivesse a lutar contra o pôr do sol atrás do horizonte, uma linha cada vez mais profunda, cada vez mais larga. A areia era também um clarão, uma explosão de cores que se fundiam com o firmamento. Não me lembro de outro pôr do sol como este, tão vasto. De repente, no meio do silêncio absoluto e portentoso que só existe na natureza, o som monótono dos obturadores das máquinas fotográficas quebrou a minha concentração. Perturbado, virei-me e vi os turistas, que não eram muitos, a entrar e a sair para captar o crepúsculo com as suas máquinas fotográficas. Depois de tirar a fotografia, nenhum deles permaneceu admirado durante mais de um minuto.

Apesar do meu desconforto com a interrupção, senti inexplicavelmente alguns remorsos por não ter captado o momento para enviar como fotografia aos amigos e à família e, a partir daí, decidi andar sempre com a minha máquina fotográfica, uma velha Canon 35mm. Uma decisão muito má. A partir daí, também me senti absolutamente nua. Quando tinha de olhar ao longe para uma fotografia de uma chita ágil e veloz ou de um pequeno cuco esmeralda, começava a desejar as teleobjectivas gigantescas que todos os turistas tinham. A maior parte deles trazia super teleobjectivas entre 240 e 500 mm, muitas delas com distâncias focais superiores a 500 mm. O problema não é, evidentemente, que as facilidades técnicas nos tenham feito confundir o nosso papel de viajantes com o de fotógrafos brilhantes, que todos queremos e podemos ser artistas ou jornalistas da National Geographic, mas que África, para não dizer o mundo inteiro, se tenha tornado não um continente para ser vivido, mas um palco para ser fotografado. O momento, a experiência, não importa. O que importa é mostrar a imagem.

O fetichismo fotográfico é um dos grandes fenómenos sociais do século XX. Trata-se de uma deslocação maciça da libido que investimos no objeto para a sua representação. Mas as complexidades que revela, como podemos ver no impacto psicológico dos smartphones com câmaras e na fenomenologia da selfie, não são problemas de escolha individual, não são o resultado da liberdade de ação e de representação. São mandatos sociais. Em África, parecem ter um carácter de comando. As pessoas com a câmara mais extraordinária ou com a teleobjetiva mais penetrante têm carisma, são portadoras de uma espécie de liderança natural. Têm direitos especiais. Os mortais sem câmara têm uma humanidade diminuída. Remadores, motociclistas, motoristas, barqueiros, guias obedecem e dão prioridade às pessoas imbuídas de mana fotográfico. Basta que tenhamos a infelicidade de encontrar um paquistanês ou um japonês com um observatório astronómico ultra-fotográfico numa barcaça ou num transporte público, para que eles marquem o ritmo da viagem. Mesmo que queiramos continuar a viagem para apreciar a paisagem na sua totalidade, para sentir o vento, a cadência e o ritmo da estrada em diferentes direcções, é muito provável que sejamos obrigados a permanecer no mesmo lugar durante 40 minutos, à espera das 1.266 fotografias do pequeno pássaro que não pode ser visto a olho nu e cujo nome ninguém sabe, exceto quando pronunciado num inglês ininteligível com um tom bantu. Na África dura e pobre, o valor de uma máquina fotográfica pode valer uma fortuna para sustentar uma família inteira. Na África turística, em reservas naturais e parques, é difícil passar um dia sem uma máquina fotográfica, mesmo que seja uma simples Canon 35mm.

Artigo gentilmente cedido por Atril.Press, Edição 61, 20 de Agosto de 2022

ÁXEL CAPRILES M.
Axel Capriles Méndez (Caracas, Venezuela), ensaísta, escritor, psicólogo, economista e empresário, é sobretudo um crítico da cultura.
Desde o início da sua carreira, combinou uma atividade intelectual rigorosa com uma vida empresarial frutuosa.
É autor de "El Complejo del Dinero", "La picardía del venezolano o el triunfo del Tío Conejo", "Las fantasías de Juan Bimba" e "Erotismo, vanidad, codicia y poder. Las pasiones en la vida contemporánea", é também diretor da Gran Roque Capital, S.L. e da Orinoquia Real Estate (SOCIMI), empresas dedicadas à promoção imobiliária e à indústria do aluguer sazonal na América e na Europa.